Ein Knochenfresser regiert die Welt,
würzt die Leichen schön mit Geld.
Jud und Christ und Muselmanen,
keiner konnte solches ahnen.
Werden alle aufgefressen,
und sind morgen schon vergessen.
Auch die andern allen Glaubes,
sind Gedanken nur des Staubes.
Denn des Lebens grössten Wandel
Bringt nun mal der Waffenhandel!
© Simon Meyer, 2019
Nosce te ipsum!
Die Knochen sind des Menschen Halt,
doch diese hier – sie liegen kalt.
Erwarten nicht das Himmelreich
sind einfach kalt und eine Leich.
Der Kreuzzug wars und der Dschihad
der all die Leut gemeuchelt hat.
Dann wars das Öl und dann das Geld,
so geht der Tod um in der Welt.
Am Ende bleibt der grosse Jammer.
Die Leichen in der Totenkammer.
Ach Friede, wärst doch weltenweit,
stets hier in alle Ewigkeit!
Der Mensch ist dumm, so viel ist klar.
Und dennoch ist er wunderbar.
Drum Mensch, egal wie tief du fällst,
denk immer dran: Erkenn dich selbst!
© Simon Meyer, 2019
Unverzichtbar in Büro und Baustelle: ein Bleistift.
Ob für Handwerker oder Künstler, ohne geht es selten. Auf der Löffelburg gibt es viele Bleistifte. Überall liegen sie herum . Ausser dort, wo man sie braucht. Das ist so ihre Macke, ihr Ding. Seis drum. Bisher wurde noch jeder wiedergefunden, selbst solche, die gar nie verloren waren. Einer der besten, treuesten und mit Sicherheit ältesten ist der «Technograph 777» der Härte B. Und weil er so innig geliebt wird, hier eine Ode an ihn:
Ode an den Gelben Technographen
Es schreibt der gelbe Technograph
auf Holz und auch auf Eisen,
Strich um Strich, so schreibt er brav
zu Haus’ und auch auf Reisen.
Was hat man an ihm rumgekaut
Egal ob stumpf ob spitz,
an Skizzen hat er sich getraut
und manch obszönen Witz.
Es ist die Hälfte schon dahin
Es geht ihm wohl ans leben.
Doch noch vergeht ihm nicht der Sinn
Er will nach Kunst nun streben.
Skizzen macht er und Gedichte
manche hässlich, manche brav
Ist nun Teil von der Geschichte
der alte gelbe Technograph!
Ein Pfeilgeschoss tat wie verlangt,
und schoss dahin von Kriegers Hand.
Es tat was es als Pfeil halt musst,
durchdrang geschwind des Feindes Brust.
Nun sollte niemand Pfeilchen schelten
Lasst doch dieses Schicksal gelten!
Tat ja nur wie ihm geheissen
Sollt es auf Befehle scheissen?
Pfeile sind von Hand gemacht
Wohl geschmiedet, gut durchdacht.
Ebenso des Kriegers Bogen
Liegt gar fest und ausgewogen.
Der Krieger selbst ist hol und dumm
Wie dem Pfeile fehlts ihm an Mumm
Er könnte auf Befehle scheissen
Könnte auch die Sehn zerreissen
Doch die Welt ist bös geschaffen
An den Bögen stehen Affen
Wir sind davon ein übler Teil
Und allzumancher wie ein Pfeil
©Simon Meyer, 2019
Die Pfeilspitze auf der Fotografie stammt aus einer Grube die hinter der Löffelburg angelegt wurde um Sockel für Stützbalken zu giessen.
In der Löffelburg fand sich manch Ding, das die Zeiten überdauerte. Manches länger, manches weniger lang. Eines davon ist dieser Frauenschuh, der bei den Umbauarbeiten am Dachstock zum Vorschein kam.
Vor Jahren verfasste ich ein Gedichtlein für meine Frau. Dieses alte Fundstück – ich meine das Gedichtlein, nicht die Frau – habe ich heute zufällig wiederentdeckt. Zwei Fundstücke also. Alsdann, des Löffelburgers Gedicht an den Frauenschuh:
Das Weib bedarf der Schuhe
Wie starker Mann des Schwerts
Denn ohne schönes Leder
Fühlt Frau sich zu nichts wert
¨
Ob Finken oder Schlarpen
Sie hat sie beide lieb
Für schöne Stiefeletten
Würd Frau sogar zum Dieb
¨
Sie liebt sie rot und hackig
Gesund und natural
So läuft sie streng und zackig
Und manchmal ganz normal
¨
Zum grünen Kleid ein grüner
Und blau zu blau, ist klar!
Und passt er noch zur Jahrzeit
Ist alles wunderbar
¨
Zum Schluss, das muss ich sagen,
Kommt die Moral dazu
Ein Mann hat’s nicht zu wagen
Zu kritteln ihren Schuh!
¨
Und sollte der Mann nicht sehen
Gemahlins neuen Schuh
Vergisst er was zu sagen
Vorbei ist dann die Ruh!
© Simon Meyer, 21.2.2001
Im Dunkel stand, aus tausend Flocken,
papiergefügter grosser Brocken.
Darinnen stak Excalibur,
die reine Kraft aus der Natur.
Herr Artus kam, nun SMY genannt
und schaut das Schwert, verzückt, gebannt.
So wiederholte sich nun die Geschicht,
und aus dem Dunkel fiel das Licht.
Zum zweiten Male zog der SMY
das Schwert hinaus und sank aufs Knie.
Ich schwör, ich werd ein König sein,
im Herzen gut, die Seele rein!
Und während noch das Volk frohlockte,
der SMY den Brocken ganz zerflockte.
Verteilt die Flocken ohn’ zu sparen
wo sie nun die Wärme wahren.
Und nun, ihr Menschen, höret zu:
Der SMY, er kommet nie zur Ruh –
In jede Eck und jede Fug
Dämmet er die Löffelburg!
©smy, 2018
